Regreso

Mi habitación se llena de una luz amarillenta y cansada, cálida y un poco vaporosa, que evoca fantasías ligeramente decadentes. Recuerdo un pasado inexistente y posmodernista, con la sonoridad de óperas en acetato, o viejas canciones de Edith Piaf. La importancia del proceso pierde relevancia ante la inminencia del resultado. Sin embargo me persigue la pregunta... ¿Qué hay fuera del universo?

Entelequias fatalistas ahuyentan mis emociones. No. Es simplemente el cansancio. 

Eolofonía

Tal vez sea mi falta de inteligencia visual, pero me sorprende que la luz y el sonido puedan ser analizados matemáticamente de forma prácticamente idéntica. De pronto empiezo a creer que mi visión mecanicista del universo es efectivamente estrecha. Es entonces cuando el Plan comienza a formarse en mi cabeza. Sin embargo, me limito a ser el director del Departamento de Tripodología Felina: Parece que solo siendo redundante y repetitivo pueden surgir ideas innovadoras. Desearía, no obstante, poder entregarme con pasión a las artes herméticas, ser víctima de una epifanía o ser poseído por el espíritu de mis (hipotéticos) ancestros chamánicos, hundirme en rituales místicos para tener conversaciones con entes preternaturales en planos ultraterrenales, las apoteosis gloriosas de los homúnculos, acceder al arcano misterio. Porque las conexiones rosacrucianas están en el arte esotérico de las bodas químicas, cuyo alquímico secreto es ser parte de una película. Tal vez en algún posible universo soy Gran Maestre de la Orden de los Pobres Caballeros de Cristo y del Templo de Salomón. ¿Podría ser que  exista un universo donde el mundo esté moldeado a mis deseos? Me siento envuelto en un mar de abismos insondables ( A sea of holes!) en busca del mar verde que me lleve a Pepperland (¡¿Agartha?!). Meditación mística que me transporta a las esquinas más recónditas de mi imaginación. Entonces me doy cuenta que ya no pienso con mis propias figuras, si es que alguna vez lo hice, y esa es la maravilla de la ficción, como combinatoria de íconos, índices y símbolos. Y otra vez me pierdo en laberintos semióticos: tiendo a pensar que la música es una construcción arquitectónica, una serie de reglas gramaticales... 

Y de pronto recordé todo con maligna nostalgia. No soy Sam Spade sino Rick Blaine, esperando, perdido eternamente entre las delicias armónicas de una renovada cultura posmodernista. Siempre tendré París (o la Ciudad de México, que para el caso da lo mismo). En ocasiones quisiera poder hablar de lo que  no he visto. Sufro de evocaciones a un pasado inexistente, como fantasmas que tocan jazz y juegan con shinigamis a decidir el destino del mundo. No soy el último hijo de Krypton. Tal parece que mi pluma está varada, y que los ríos de tinta fluyen en dirección contraria.  Y quizá todo suceda porque en alemán hay una z de diferencia entre limpio y mágico. 

Aeropuerto

Sombras caminan sobre aceras humeantes,

inconstantes mariposas de un pasado incierto.

La pluma fluye con palabras inexistentes,

pero el corazón calla con silencio fúnebre.

Y escucho el canto incongruente de los sabios

y la paradójica lucidez del inocente:

Sobrevaloro una sobriedad consistente, 

mientras sueño con metáforas psicotrópicas.

Nada

Siempre me sorprendo ante la inmensidad de la nada. ¿Será verdadero que no hay nada fuera del universo? Una nada infinita, pero cálida, que lo envuelva. Me imagino  la nada como un mar de leche en el que flota nuestro universo, cual ectoplásmica  burbuja (que irónicamente parece ser plana). Silly me!. Silencios siderales que rinden tributo ante las inmutables columnas de Meletea, Mnemea y Aedea. Y aunque Clío escribe la historia con mayúsculas, se desarrolla siempre en el cotilleo de las minúsculas. Y de la nada. Más que el vacío que llena la mayor parte del espacio. La nada es mayor al vacío, y es más sabia porque no le interesa ensuciarse en procrástinas cavilaciones del ser. La nada NO ES y punto. Pero al mismo tiempo es. Y podemos intentar definirla con formulaciones cuasi alquímicas, figuras retóricas y demás parafernalia de la tecnología lingüística, pero solo tendremos una burda aproximación (lineal) sobre su verdadero valor semiótico. Y me pregunto si se puede además hablar de la nada en el tiempo. El tiempo como dimensión admite un mapeo al campo de los números reales, y es posible encontrarse en el origen del sistema de coordenadas (¿Es verdaderamente posible encontrarse en el origen?). Pero la nada en el tiempo no es idéntica a t=0. Esa es una confusión semántica. Es por eso que me imagino a la nada como un ente meramente espacial. Y argumento con silogismos sofistas en este vaniloquio que no es NADA.